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树上的叶子说： “这来又变样儿了， 你看， 有的是抽心烂，有的是卷边焦！” “可不是，” 答话的是我自己的心： 它也在冷酷的西风里褪色，凋零。 这时候连翩的明星爬上了树尖； “看这儿，” 它们仿佛说： “有没有改变？” “看这儿，” 无形中又发动了一个声音， “还不是一样鲜明？” ——插话的是我的魂灵。</pre> <table> <tr> <td>
1此诗写于1927年春季。</pre>
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树上的叶子说： “这来又变样儿了， 你看， 有的是抽心烂，有的是卷边焦！” “可不是，” 答话的是我自己的心： 它也在冷酷的西风里褪色，凋零。 这时候连翩的明星爬上了树尖； “看这儿，” 它们仿佛说： “有没有改变？” “看这儿，” 无形中又发动了一个声音， “还不是一样鲜明？” ——插话的是我的魂灵。</pre> <table> <tr> <td>
1此诗写于1927年春季。</pre>